Gli amici lo chiamavano El Gordo, il Grassone, ma l’ultima volta che l’avevo incontrato, più o meno un anno fa, a Saint-Malo, Osvaldo aveva già cominciato a navigare nei suoi vestiti come una barchetta in mezzo al mare. Stanco, smagrito,… Continua a leggere →
Salta sul davanzale e guarda fuori. Sbucano solo occhi gialli: non si confondono nell’ombra. È notte: fuori c’è vento freddo. Sono curiosa perché lo incontro. Penso che forse avrei potuto farlo prima. Alcuni mi invidiano. Altri alzano gli occhi al… Continua a leggere →
Due volte gli feci degli omaggi letterari da lontano. La prima quando recuperai Stan Laurel per il nuovo romanzo poliziesco, così come aveva fatto lui in Triste, solitario y final, la seconda quando i miei personaggi bombardarono di merda da… Continua a leggere →
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